¿Cuánto de leyenda puede caber en una existencia, de modo tal, que permaneciendo en aquella aura que envuelve a los grandes, gozase de todos y cada uno de los sabores del hombre común?
En esa respuesta, más bien, en esa encrucijada entre la gloria y la cotidianeidad, estaba Pappo. Sólo él, desfilando entre caídos, inolvidable mensajero de melodías perdidas.
Y uno que se deleita gracias a aquellos inalcanzables cadáveres desbordantes de pulsiones vitales, uno que vibra con los sonidos etéreos que esos cuerpos ofrecieron incondicionalmente, uno que siente que las venas se le hinchan cuando perciben a Lou Reed; que siente el vigor, la pasión del abismo rasguñando la heroica garganta de Janis Joplin; que se impregna de sensualidad ante los contorneos de Hendrix y su implacable compañera que por sí sola se incendia; uno que acecha la vigilia plagada de imágenes, de las ácidas y dramáticas sensaciones que sugiere Pink Floyd, que luego sueña con Lennon una paz mundial que parece tan accesible como interior; uno que levanta el estandarte de la libidinosa y sarcástica adolescencia eterna de los Rolling Stones, que expande el diámetro normalmente alcanzado por los sentidos al mando de un Jim Morrison que se asemeja a un niño, con todo lo de permeabilidad y sabiduría que sugiere; uno que desangra sus oídos y penetra en el ondulado trance al que invita Led Zeppelin, extasiándose ante la obra humana que ha logrado dibujar en su música las camaleónicas curvas y las variadas magnitudes del fuego...
Y uno es joven, uno los escucha sabiendo que le son tan intangibles como ciertos... uno que sabe que existió de veras Luca , uno que observó con los labios apretados partirse en dos a Patricio Rey... que, casi existencialistamente, abre bien los ojos para no perderse nada, pero lo que ve es un rock vapuleado, un under al que se le está cayendo el pelo.
Y que ahora, ante la muerte de Pappo, siente la tristeza de saberse huérfano, como todo el rock argentino actual. De haber perdido, ahora sí, cualquier vestigio, cualquier conexión, por diáfana que fuera, con aquellos años en los cuales se gestó una criatura tan frondosa como voraz, tan antigua como recién nacida. Y Pappo era aquella aceitada bisagra entre lo que hay y lo que fue, la leyenda de carne y huesos. De Pappo bien podíamos escuchar historias de excesos puros, de placeres sinceros, cuentos de rock que nos acunaron los oídos, similares a las que alguna vez nos narraron de Elvis... pero el Carpo estaba vivo! Allí, de cuerpo presente en el escenario, arañándole hondos gritos de placer a una voluptuosa hembra de madera, expresándose como sobreviviente que era de años signados por una turbadora conjunción de sangre e imaginación, de realidad alucinada.
Pappo constituía una criatura imposible, un hombre que era de todos y de nadie, una mixtura de sonidos, de posturas ante la vida y la sociedad, siempre menguadas por su acertada coherencia.

ALDANA ARGÜELLO